La Puerta de la India .

Un calor sofocante me aborda a la salida del aeropuerto , estamos terminando la época de monzones y mis gafas lo detectan antes que los poros de mi piel , se han empañado de tal manera que no veo los no menos de cien carteles que esperan a los viajeros , con la identificación de los nombres a los que están asignados coches de espera . Un griterío ensordecedor , manos de cuerpos pequeños se alzan reclamando la atención de los que salimos , bocinas y calor, calor y ruido, así es la puerta de la India , así es Bombay o Mumbai como ellos dirían.

Son las doce y media de la noche pero mi cuerpo se ha trabado en el horario europeo y sigo ansiando la hora de la cena . El coche me ha traído entre la copiosa lluvia durante una hora de bocina implacable al Hotel , a los pies de mi ventana tengo el monumento que permitió a los Ingleses entrar y salir de su colonia con toda la Pompa y Circunstancia a que acostumbraba el imperio Británico . Estoy frente al monumento de la puerta de la India . En el horizonte serpentean hilos azules y abocardados que llegan hasta mí en forma de explosiones huecas.

Paso tres controles de seguridad en los que y con todo no sería difícil escamotear algo peligroso si yo fuera un terrorista. El hotel mantiene las cicatrices de la toma terrorista de hace casi 1 año y el asalto que las fuerzas especiales asestaron para retomar el control del Tal Mahal .

En las calles llueve pero nadie lo diría , los habitantes gustan de respirar la insolente humedad a ras del mar de Arabia , este mar de un color que padece la enfermedad de la polución excesiva amenaza en breve con extender sus dominios a más áreas de la ciudad , hoy se espera la marea más viva del año por ser luna llena y apenas un metro lo separan de los limites de los puentes y canalizaciones .

Hace doce meses que estuve aquí y veo la misma fotografía de ciudad , hace casi 16 años que estuve en la India y la instantanea de muchos barrios no es muy diferente . Yo diría que a esta cámara no le han cambiado el rollo o quizás esté yo enredado en “el día de la marmota”.

Sin embargo la pregunta de lo que consideramos desarrollo , la máxima que cualquier occidental buscamos en sus connotaciones se desarma una y mil veces ante cada uno de los pequeños corpúsculos de gente que se enredaba jugando y comiendo en torno a pequeñas bombillas callejeras. Se desintegra en los pequeños rij-shaws , las tejavanas oxidadas y paredes de chapa plegada que delimitan casas, aceras y carreteras, coches, camiones y furgonetas bregados de luces y que vomitan gente por sus ventanillas, incestuosos pasos de cebra mezclados asaltados por motos , carros y peatones .Esa máxima se descompone “per sé” ante la artificial imitación de lujo y occidentalismo mal copiado como el que reflejan los personajes de lugares como en el que ahora me encuentro. Mientras algunos hindúes juegan a heredar en sus propias almas las costumbres de un imperio caduco , otros continuan en la Indía costumbrista. El propio Gandhi al que trataré de cursar visita en Delhi el próximo sábado ya dijo que este galimatías era solo entendible mediante la comprensión del alma, por eso algunos lo llamaron “ Alma grande – Mahatma” pero para los ojos de los comunes como nosotros que ni tenemos el valor ni la clarividencia que sembró él en este país , para nosotros esto es un caos de sonrisas , gentes y quehaceres , estrepitosos claxons y desheredados ambulantes.

Como alguien nos dijo al oirnos en un país similar cuando comentamos que estaban hambrientos – y vosotros estáis tristes -.

La pregunta que nos salvaría si supieramos contestar , es: ¿De cual de las dos es mejor morir? Ellos lo tienen claro, quizás por que no les hemos dado opción o quizás por que aunque la tuvieran preferirían lo que tienen.


Mumbai a 4 de octubre de 2008

Gerardo